Está uma borboleta (enorme) preta algures cá por casa. Encontrei-a. Gritei. Gritei. Gritei. Marido esbaforido entra na cozinha há procura de um leão ou uma cascavel e vê uma borboleta. Balbucia: vai buscar o mata-moscas e vira costas. Eu no meu ímpeto de proteger o animal abri a janela e comecei aos pulinhos para a afugentar. Borboleta burra e pouco coordenada voa na direcção da janela e bate na ombreira caindo algures. Já recomposta volta a voar direita a mim. Eu gritei. Gritei. Gritei. Marido entra novamente de rompante na cozinha. Borboleta desapareceu. Não sei onde está. Pelo meio já despi a camisola duas a vezes a pensar que ela me tinha entrado pelo pescoço. E já dei muitos saltinhos enquanto me despenteava. Sr. Marido rejubila de riso. Eu de vergonha. Aqui a uns bons 5 metros de distância da cozinha. Hoje não sei quem vai fazer o jantar.
É uma borboleta catano!
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